这片油菜花海，就在城郊，算不得大。只是没想到，它竟是这般密，这般高，又这般的黄。那不是一星半点的黄，是泼油彩似的、浓得化不开的黄，一直漾到天边，仿佛那蓝天，也只是为衬它而存在的。
孙子放了假，早嚷着要来。他抱着那架小相机，神气活现地走在前头，奶奶挎着个旧布包，慢腾腾地跟着。花是高了，高过了孙子的头，只看得见那里黝黝的头发在花丛里一起一伏，忽隐忽现。走到深处，花便从四面包围过来，挨着衣襟，擦着面颊，那是一种温柔的、毛茸茸的触碰。空气里满是那股子气味，不是扑鼻的香，倒像是一层淡淡的、甜丝丝的雾，无声地弥散着，要把人都融化了似的。
花丛里是不安静的。到处是蜜蜂，嗡嗡嗡的，像无数小小的、金色的梭子，在密密的花穗间急急地穿来穿去，织着一张看不见的、热闹的网。它们是小东西，却比我那孙儿还要忙。孙子举起他的相机，踮着脚，对准一只钻进花心的蜜蜂，屏息，凝神，小脸蛋憋得通红，那模样，像在完成一桩顶要紧的事业。
“奶奶，你看！”他忽然回过头来，压低着声音喊，眼里闪着亮晶晶的光，像是得了什么了不得的宝贝。
我走过去，俯下身，顺着他小手指的方向。其实，我什么也没看见；不，我看见的，只是一朵寻常的油菜花，和无数别的，一模一样。但在他的世界里，那里面，或许正住着一整个王国。我没有问，只是对着那片金黄，也像他一样，认真地点了点头。阳光暖洋洋地晒着，蜜蜂嗡嗡地闹着，孩子静静地欢喜着。这一刻，光阴像是停下了，又像是化开了，化在这无边的黄和无边的静里。我分享着他的欢喜，也便分享了他的王国；我的心里，也开出了一片亮堂堂的花来。
看着那些不知疲倦的蜜蜂，我心里忽然起了一个念头。它们这样忙，这样急，究竟是为了什么呢？它们不会去想这花海的壮观，也不会懂得“平凡”这二字里头的滋味；它们只是做着它们该做的事，从这一朵，到那一朵，本本分分，周而复始。可也就是它们，酿出了这铺天盖地的、有声的静。
孩子呢，他拍他的蜜蜂，拍他的花，也不过是觉着好玩，觉着好看。他不会去想，这寻常的一下午，这密不透风的黄，这恼人的嗡嗡声，日后会长成怎样一片葱茏的回忆。
起风了。花海簌簌地动起来，像一片流动的、金色的阳光。孙子已经跑远了，那的头在远处一起一伏。我没有喊他，只慢慢地循着他的方向走。那嗡嗡的蜂声，汇成一片混混沌沌的、巨大的声响，却不吵人，反倒衬出一种格外的静。在这静里，那无边的黄，那淡淡的甜，那孩子小小的背影，便都有了着落。
回去的时候，夕阳正在西沉，给这片黄镀上一层暖暖的橘红。孙子累了，靠在奶奶身上，翻看着相机里的照片，一张，又一张。照片里的花，和他眼里的花，是一样的么？我不知道。但我想，大约也是一样的；一样的好，一样的美。
这世上的轰轰烈烈，固然是好的；但这样平平常常的一下午，一片不期而遇的花海，一个欢天喜地的孩子，一群忙忙碌碌的蜜蜂，和一老一少相依的影子，却也未尝不是一种顶好的、顶实在的风景。这日子，原不必刻意去寻什么深意，它自己，便是那最饱满、最沉静的深意了。
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